ISBN : 2-87623-319-5
Format : 9,5 x 18
Nombre de pages : 120 p.
Prix : 9 €
La cuisinière de Mallarmé est
un nouveau très joli petit livre que publient les éditions Michel de Maule dans leur collection « Je me souviens... ». En
une soixantaine de pages d'un texte aux courts chapitres prolongés
par un bel album photographique, Martine Rouart nous entraîne avec
elle à l'assaut du 40 de la rue de Villejust. Chez Paul Valéry, son
grand-père, au troisième étage, chez Julie Manet Rouart au
quatrième, ou auprès de Charlotte, la cuisinière conseillée par
Mallarmé...
Mais laissons d'abord Martine Rouart
faire un peu d'une bien utile généalogie*. « En 1896, Charlotte
fut introduite au 40 par Mallarmé pour servir les trois jeunes
cousines orphelines, que le poète appelait « l'escadron ».
L'une, Julie Manet, fille de Berthe Morisot et du frère d'Edouard
Manet, était sa filleule. Une autre, Jeannie Gobillard, ma
grand-mère, épouserait Paul Valéry. La troisième, l'aînée,
Paule Gobillard, était peintre. »
Il faut encore prononcer le nom de
Degas pour bien tout comprendre : « Le rôle de notre
infernal Degas est immense ! Inouï ! Il marie les gens à la
brochette et violemment encore ! - (mais les gens le voulaient
bien.) », écrit Paul Valéry à André Fontainas le 10
février 1900. C'est lui qui en 1898 a présenté Jeannie à Paul
Valéry et Julie à Ernest Rouart. Les deux mariages sont célébrés
ensemble le 31 mai 1900. Louÿs est le témoin de Valéry à
l'église, Gide le témoin à la mairie. Il emménage alors au milieu de toutes ces dames, dans l'immeuble imaginé en 1881 par Berthe Morisot.
Martine Rouart dresse le portrait de
l'écrivain au travail clandestin et mystérieux, mais aussi du
grand-père facétieux. C'est aussi le portrait, pièce à
pièce, d'un lieu habité et traversé par les meilleurs esprits du
siècle. « Ce qui était extraordinaire au 40, c'était la
communauté que formaient des personnes de sexe, de conditions et
d'âges différents. Il n'y avait pas de « murs » et
c'est pour cela que moi, qui aurait dû en être exclue de par mon
âge, j'ai vécu parmi eux sans barrière. » Un jour, la
jeune Martine croise une drôle de figure dans l'escalier :
« Un jour, en bas de
l'escalier que je descendais avec maman pour rejoindre le 23, je vis
un homme grand, impressionnant, coiffé d'un béret et élégamment
enroulé dans une cape qui tombait très bas sur ses jambes. Il me
dit les trois petits mots idiots que les adultes intimidés ne
peuvent s'empêcher de jeter rapidement à la tête des enfants et
qui entraînent leur condamnation définitive et un grognement comme
accueil. Maman, honteuse, me réprimanda et me révéla l'identité
de ce personnage que j'avais si mal accueilli : « C'est un très
grand écrivain et un grand ami de ton grand-père. Il s'appelle
André Gide.» Naturellement, j'étais plus impressionnée d'avoir
été peu aimable avec un ami de mon grand-père qu'avec André
Gide. »
Au fil de ces pages, vives et
sculptées, Martine Rouart donne aussi les clés pour comprendre cet
homme citadelle, protégé par la tribu féminine du « 40 »
et « miné » par les femmes que l'auteur qualifie
drôlement d' « extérieures ». Dans son
bureau où il « se débarrassait de tous les faux-semblant,
la carapace de l'esprit et les mensonges de complaisance »
pour mieux se relier à tous les « moi », et en dialogue,
intensément, avec le beau sous toutes ses formes, tel est le Valéry
que nous restitue Martine Rouart. Sa voix (ô l'importance de la voix
pour Valéry !), même faible, nous semble proche. C'est qu'elle n'en
est que mieux partagée.
(Signalons encore l'album
photographique qui prolonge cette vivante évocation : album où l'on
trouve encore Gide, Mallarmé, Renoir, Degas, Poulenc... et quelques
pages en fac-similé du livre de recettes de Blanche Monet pour
préparer les langues de chat, le Mirabeau ou le moka tels que
devaient les déguster les invités du « 40 ».)
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